许乐山撬开那扇门，两人走进去。
里面是一条走廊，很干净，没有灰。走廊两边是一扇扇门，门上贴着编号。
一直排到一百号。
陈默推开一号门，里面是一张床，一张桌子，一把椅子。床上躺着一个人，准确地说，是一具尸体。
已经干了，死了很久了。
陈默退出来，继续往前走。
每一个房间里，都有一具尸体。
有的躺在床上，有的蜷缩在角落，有的倒在地上。
姿势不同，但都一样，死了很久了。
他走到最后一扇门前。
一百号。
推开。
里面没有尸体。
只有一张床，一套被褥，还有一本摊开的笔记本。
他走过去，拿起那本笔记本。
是实验记录，和康复中心的一模一样。编号从一号到一百号，每一个后面都有详细的记录，反应强度、提取次数、提取量、转交时间。
最后一页，写着一行字。
“本批样本已全部处理。一百人中，优质样本七十三人，已转交。剩余二十七人，反应强度不足，已终止。实验结束，撤离。”
陈默合上笔记本，走出房间。
走廊里很安静，只有自己的脚步声。
他走到一楼，推开大门，走到院子里。
许乐山正在外面等着，看到他出来，问：“怎么样？”
陈默没有说话，只是把那个笔记本递给他。
许乐山翻开，看了几页，脸色变了。
“一百个？”
陈默点点头。
“一百个，都死在这儿了。”
许乐山沉默了很久。
“那些被转交的呢？”
陈默摇摇头。
不知道，也许还有下一个地方，也许已经死了，也许还在某个地方，被关着，被提取着。
他抬起头，看着那些白色的楼。
一百条命，那些被转交的，还不知道有多少。
这就是九老会。
一个链条，从找人，到关人，到做实验，到提取恐惧，到转交，到最终的处理。
每一个环节都有人。
每一个环节的人都只知道自己的事。
抓到一个两个，扯不出整个链条。
但他知道，这个链条的顶端，有人。
那些人，在某个地方，看着这些数字，算着收益，想着下一批样本从哪儿来。
陈默转身，朝山下走去，走出几步，他停下来，回头看了一眼。
那些白色的楼，立在荒草里，像一排排沉默的墓碑。
里面的人，已经没有名字了，只有编号。
回到滨江的时候，天已经黑了。
陈默直接去了古今斋。
老钱在二楼等着，桌上摆着两碗热汤面。陈默坐下，把那本笔记本放在桌上，把看到的都说了一遍。
老钱听完，沉默了很久。
“一百个。”他重复了一遍，“加上康复中心的八十六个，快两百了。”
他看着陈默。
“你觉得，这会是最后一个吗？”
陈默摇摇头。
“不会。”
他知道。
这不会是最后一个。
还有下一个。
还有下下一个。
只要九老会还在，就会有新的样本，新的实验，新的疗养院。
“那怎么办？就一直这么查下去？”
陈默想了想。
“查下去，能查一个是一个，能救一个是一个。”
他看着窗外沉沉的夜色。
“那些人已经死了，但我们活着，我们能做的，就是让他们被记住。”
他顿了顿。
“还有那些被转交的，不知道在哪儿，也许还活着，也许还在等着。”
老钱点点头。
“那就查。”
他站起身，走到窗前，推开窗户。
夜风灌进来，带着初冬的寒意。
“明天开始，我教你一样新东西。怎么从这些信息残留里，找到那个地方的位置。那些人跑得快，但他们的执念，跑不了。”
陈默看着他。
“能找到？”
老钱点点头。
“能，只要他们死在那儿，就一定有痕迹。我们顺着痕迹找，总能把他们一个一个翻出来。”
他转过身，看着陈默。
“这就是背阴人的路。不是抓人，是送行。送那些没被送走的人，回家。”
陈默没有说话。
他看着窗外沉沉的夜色，想起那些躺在床上的尸体，想起那些编号，想起那些死前最后的表情。
害怕。
绝望。
不解。
他们不知道为什么会被关在那儿，不知道为什么会被做实验，不知道为什么死。
古玩街的灯笼在风里摇晃，光晕忽明忽暗。
陈默想起老钱说的那句话。
“这就是背阴人的路。”
不是他自己选的。
是门自己开的。
他只是走进去，把那些等得太久的人，带出来。
仅此而已。
老钱说要教新东西，第二天一早就把陈默叫到了古今斋二楼。
桌上摆着几样东西：一个铜香炉，一叠黄纸，一支毛笔，还有一小瓶暗红色的液体。
“这是什么？”陈默看着那瓶液体。
“朱砂，但不是普通的朱砂。是加了料的，顾燕回配的，能暂时强化信息残留的显影。”
他把那瓶朱砂推到陈默面前。
“今天教的，叫追迹。”
陈默在他对面坐下。
老钱拿起毛笔，蘸了点朱砂，在黄纸上画了一个符号。那符号很简单，就是一个圆圈，里面加了几道弯弯曲曲的线。
“这是最简单的追踪符，原理很简单，信息残留之间会互相吸引。同一个地方死的人，他们的执念会有共鸣。我们利用这种共鸣，可以找到其他还没被发现的地方。”
陈默看着那个符号。
“怎么用？”
老钱把毛笔递给他。
“你试试，先在黄纸上画好符，然后把你感觉到的东西，那些死者的信息、编号、情绪，都灌进去。画的时候要专注，要让那些东西顺着笔尖流到纸上。”
陈默接过毛笔，蘸了朱砂，在黄纸上画起来。
他画得很慢，很认真。脑子里想着那些编号，那些脸，那些躺在床上的尸体。想着他们的恐惧，他们的绝望，他们的不解。
笔尖在纸上移动，那些弯弯曲曲的线慢慢成形。
画完之后，他把毛笔放下，看着那张纸。
什么也没发生。
老钱看了一眼，点点头。
“第一次这样，正常。”他把那张黄纸拿起来，放在铜香炉里点燃。
纸烧起来，冒出青色的烟。那烟很细，很直，直直地往上飘。飘到半空中，忽然拐了个弯，朝东边飘去。
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