第五十五章 总决赛预热：一票难求的主场盛况
咪咕宣布4K转播和VR观赛升级的那个星期，NBL的官网差点被挤爆。
不是夸张。周明礼打电话来的时候，声音里带着一种罕见的、近乎惊慌的兴奋：“服务器崩了。三回。”陈敬东愣了一下：“什么服务器？”“官网。售票页面。同时在线人数太多，扛不住。”周明礼顿了顿，像是在确认自己没说胡话，“你知道有多少人抢票吗？”
陈敬东没说话。
“三千张票，一分钟，没了。”周明礼的声音有些抖，“黄牛把票价炒到三倍，还在涨。”
挂了电话，陈敬东坐在办公室里，看着窗外灰蒙蒙的天。三千张票，一分钟。他想起去年这个时候，安宁队的主场，每场也就几百号人，还大多是球员家属和杨老板矿上的工人。那时候他们最大的担忧，不是票卖不出去，是怕没人来看，球员在场上跑着，看台上空荡荡的，像一场无人围观的独角戏。
现在，票不够了。
消息传到训练馆的时候，球员们正在训练。老刘先知道的，他看了一眼手机，然后站在场中央，喊了一声：“都过来。”球员们围过来，不知道发生了什么。老刘把手机举起来，屏幕上是一张截图——售票页面，全部售罄，灰色的小字写着“余票0”。
安静了一秒。然后炸了。
张明第一个跳起来，喊了一声“我去”，然后不好意思地捂住嘴。小陈蹲在地上，抱着头，肩膀在抖，不知道是笑还是哭。赵铁军站在角落，还是那副沉沉的、像深水一样的样子，但他的嘴角在微微上扬。艾尔肯从乌鲁木齐打来电话，声音大得像是站在对面：“陈哥！我们那边也卖光了！一分钟！一分钟！”
陈敬东握着手机，听着那头嘈杂的欢呼声，忽然不知道该说什么。他想说，这只是开始，后面还有更难的。想说，别高兴太早，总决赛还没打。想说，票卖光了不代表球赢了。但那些话太扫兴了，他咽了回去。
“好好准备。”他说，“别辜负了那些抢不到票的人。”
艾尔肯在电话那头愣了一下，然后笑了。“陈哥，你放心吧。我们不会。”
挂了他的电话，陈敬东坐在训练馆的场边，看着那些还在庆祝的球员。老刘被他们举起来，抛向空中，接住，再抛。他的膝盖还裹着厚厚的护具，但他在笑，笑得像个孩子。阳光从窗户照进来，落在球场上，落在那些年轻的脸庞上，落在那些被汗水浸透的球衣上。
他忽然想起很久以前，第一次来安宁的时候。杨老板带他去看那块矿上的空地，说“这就是以后的球场”。那时候什么都没有，只有灰扑扑的水泥地和歪歪斜斜的篮架。杨老板站在场边，抽着烟，说：“陈总，你说这地方，能有人来看球吗？”他说能。杨老板看了他一眼，没说话。现在，那块空地变成了真正的球场，那个球场里坐满了人，那些人抢不到票，在网上骂骂咧咧。他不知道杨老板还记不记得那天的对话，但他记得。他记得自己说“能”的时候，心里其实也没底。只是觉得，应该能。必须能。
总决赛的对手是安宁队。常规赛第一，一路过关斩将，没输过几场。老刘带队，赵铁军坐镇后场，张明在内线翻江倒海。这是NBL历史上第一次，总决赛在安宁和乌鲁木齐之间展开。一个在西南，一个在西北，一个温暖如春，一个冰天雪地。
媒体开始铺天盖地地报道。不是那种官方的、冷冰冰的战报，是那种带着温度的、让人想看下去的故事。有记者写了艾尔肯的长篇报道，标题叫《从牧区到总决赛，一个维吾尔族少年的篮球梦》。有电视台去安宁拍了专题片，镜头跟着老刘回家，拍他给女儿辅导作业，拍他膝盖上那些触目惊心的伤疤。还有自媒体做了张明的专访，他对着镜头说：“我娘来看我了。她就坐在看台上，穿着我给她买的新衣服。”
这些报道像雪花一样飘在网络上，每一条下面都有人留言。有人说看哭了，有人说这才是体育该有的样子，有人说不管总决赛谁赢，都是赢家。
陈敬东看着那些留言，心里有一种很奇怪的感觉。不是高兴，不是欣慰，是一种更复杂的、说不清的东西。像是站在一片荒地上，看着那些自己亲手种下的树，一棵一棵地长起来，枝繁叶茂，开出花来。他不敢高兴得太早，怕一高兴，花就谢了。
总决赛前三天，安宁队的主场开始布置。杨老板亲自盯着，从地板到灯光，从座椅到记分牌，每一处都检查了好几遍。“不能丢人，”他说，“全国都看着呢。”
全国都看着呢。这句话，在一年前，说出来像笑话。现在说出来，像事实。咪咕的4K转播团队已经进场了，架起了十几台摄像机，还有那台VR设备，据说戴上头盔，就能看见球场上的每一个角落，仿佛自己就站在场边。技术人员在调试设备的时候，陈敬东站在旁边看了一会儿。镜头里的画面清晰得吓人，球员脸上的汗珠、球衣上的褶皱、地板上的反光，都看得一清二楚。
他想起自己第一次在手机上刷到NBL直播的时候，画面糊得像打了马赛克，声音断断续续，弹幕里全是骂声。那时候他对着镜头鞠了一躬，说对不起。现在，4K来了，VR来了，那个糊得像马赛克的画面，再也回不来了。他不怀念它，但他记得它。记得那些骂声，记得那三分钟的信号中断，记得自己手抖着站在摄像机前鞠躬的样子。那些东西，让他知道这条路是怎么走过来的。
总决赛前夜，陈敬东失眠了。他躺在床上，睁着眼睛，看着天花板。旁边林静睡着了，呼吸很轻很匀。咚咚也睡着了，小手攥着被角，嘴角还挂着一丝口水。他轻轻起身，走到客厅，坐在沙发上。窗外很黑，路灯的光透过窗帘的缝隙照进来，落在地板上，一道一道。
他拿起手机，翻到相册。里面有很多照片，有些是他拍的，有些是别人拍的。最早的一张，是安宁队第一场正式比赛，看台上稀稀拉拉坐着几十个人，杨老板站在场边，叉着腰，眉头紧锁。再往后翻，是艾尔肯在乌鲁木齐绝杀之后对着镜头大喊的样子，脸上全是汗，眼睛亮得像星星。然后是张明对着镜头喊“娘，我能挣钱养家了”的那个画面，截图糊了，但能看见他的眼眶是红的。还有阿勇坐在轮椅上投进三分之后，全场起立鼓掌的那个瞬间，他被人群挡住了，只露出一只手，高高举着。
他一张一张地翻，翻到很晚。翻到最后一张，他停住了。那是在社区挑战赛上，豆豆坐在老刘肩膀上，把球塞进篮筐的那一刻。有人抓拍到了他的脸，那孩子笑得眼睛都看不见了，嘴巴张得大大的，露出一颗缺了的门牙。
他看着那张照片，忽然笑了。不是那种很轻的笑，是很深的、从心底里往外冒的笑。笑完了，他把手机放在茶几上，靠在沙发上，闭上眼睛。
明天，总决赛。三千张票，一分钟卖光。4K转播，VR观赛。全国都在看。
他摸了摸左手腕上那个旧护腕，粗糙的布料贴着皮肤，很踏实。拼到最后。明天，他要拼最后一场。不是他打，是那些球员打。但他会在场边坐着，看着他们拼。拼赢了，一起笑。拼输了，一起扛。这就是体育该有的样子。不是赢，是在一起。
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